Una Storia Senza Inizio...

Estou de volta a um lugar que conheço bem. Estou de volta a um estado melancólico de quem quer uma história impossível. Sinto-me, de novo, a passar ao lado de uma fórmula perfeita. Sinto que as histórias que me escolhem, se mostram perfeitas, se sentem secretas e depois, de súbito, deixam de ser, mesmo antes de se deixarem (com)provar. Sinto-as como sinopses, pequenos resumos, não do que são, mas do que poderiam vir a ser, se se deixassem contar. Mas não deixam. Pelo menos, não como se fosse eu a escrevê-las - não se escrevem histórias sozinho, são sempre escritas a duas mãos, a duas mentes, a dois -. Se calhar, sou eu que não lhes dou, a estas histórias que desejo perfeitas, tempo para respirar, sufoco-as com a minha insegurança e vontade de as viver. Se calhar, sofro por antecipação e não sei esperar. Quero tudo no preciso instante, no exacto segundo em que sinto que as quero. Dizem-me que sou intenso demais - pode ser que sim -, mas o que é facto é que nada é simples e as histórias que me cativam, aquelas que sinto intensas e que quero viver como tal, não desenvolvem. Quero uma história, um conto que me transcenda e que não me deixe pensar, que aconteça a cada segundo e por si só. Que vá acontecendo. Não quero senti-lo às partes, aos bocados do que pode ser. Quero que seja! Só me escolhem é histórias impossíveis e de difícil acesso. Será que sou eu que as escolho?