Às vezes volta a cair-me a chapa...

Pego na minha agenda e procuro uma página sem tinta, para escrever. Sem querer, abro no vinte e dois. Tinha tinta. Tinha escritas três palavras. Três palavras que agora são tristes. Melancólicas. Três pequenas palavras do tamanho do que foi um mundo. Do tamanho de uma vida. Três palavras, de uma sílaba, que foram minhas. Palavras que não voltarei a escrever.